my name is red-我的名字叫红-第1部分

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My　Name　is　Red　　　　　　　　　　　　Orhan　Pamuk　
　　　

　
You　slew　a　man　and　then　fell　out　with　one　another　concerning　him。　　
—Koran；　“The　Cow。”　
　
　
The　blind　and　the　seeing　are　not　equal。　　
—Koran；　“The　Creator。”　
　
　
To　God　belongs　the　East　and　the　West。　


　
I　AM　A　CORPSE　
　
I　am　nothing　but　a　corpse　now；　a　body　at　the　bottom　of　a　well。　Though　I　drew　
my　last　breath　long　ago　and　my　heart　has　stopped　beating；　no　one；　apart　from　
that　vile　murderer；　knows　what’s　happened　to　me。　As　for　that　wretch；　he　felt　
for　my　pulse　and　listened　for　my　breath　to　be　sure　I　was　dead；　then　kicked　me　
in　the　midriff；　carried　me　to　the　edge　of　the　well；　raised　me　up　and　dropped　
me　below。　As　I　fell；　my　head；　which　he’d　smashed　with　a　stone；　broke　apart；　
my　face；　my　forehead　and　cheeks；　were　crushed；　my　bones　shattered；　and　my　
mouth　filled　with　blood。　
For　　nearly　　four　　days　　I　　have　　been　　missing：　　My　　wife　　and　　children　　must　　be　
searching　for　me；　my　daughter；　spent　from　crying；　must　be　staring　fretfully　at　
the　　courtyard　　gate。　　Yes；　　I　　know　　they’re　　all　　at　　the　　window；　　hoping　　for　　my　
return。　
But；　　are　　they　　truly　　waiting？　　I　　can’t　　even　　be　　sure　　of　　that。　　Maybe　　they’ve　
gotten　used　to　my　absence—how　dismal！　For　here；　on　the　other　side；　one　gets　
the　　feeling　　that　　one’s　　former　　life　　persists。　　Before　　my　　birth　　there　　was　　infinite　
time；　and　after　my　death；　inexhaustible　time。　I　never　thought　of　it　before：　I’d　
been　living　luminously　between　two　eternities　of　darkness。　
I　was　happy；　I　know　now　that　I’d　been　happy。　I　made　the　best　illuminations　
in　Our　Sultan’s　workshop；　no　one　could　rival　my　mastery。　Through　the　work　I　
did　　privately；　　I　　earned　　nine　　hundred　　silver　　coins　　a　　month；　　which；　　naturally；　
only　makes　all　of　this　even　harder　to　bear。　
I　　was　　responsible　　for　　painting　　and　　embellishing　　books。　　I　　illuminated　　the　
edges　of　pages；　coloring　their　borders　with　the　most　lifelike　designs　of　leaves；　
branches；　　roses；　　flowers　　and　　birds。　　I　　painted　　scalloped　　Chinese…style　　clouds；　
clusters　　of　　overlapping　　vines　　and　　forests　　of　　color　　that　　hid　　gazelles；　　galleys；　
sultans；　　trees；　　palaces；　　horses　　and　　hunters。　　In　　my　　youth；　　I　　would　　decorate　　a　
plate；　or　the　back　of　a　mirror；　or　a　chest；　or　at　times；　the　ceiling　of　a　mansion　
or　of　a　Bosphorus　manor；　or　even；　a　wooden　spoon。　In　later　years；　however；　I　
only　　worked　　on　　manuscript　　pages　　because　　Our　　Sultan　　paid　　well　　for　　them。　　I　
can’t　say　it　seems　insignificant　now。　You　know　the　value　of　money　even　when　
you’re　dead。　
After　hearing　the　miracle　of　my　voice；　you　might　think；　“Who　cares　what　
you　earned　when　you　were　alive？　Tell　us　what　you　see。　Is　there　life　after　death？　
Where’s　your　soul？　What　about　Heaven　and　Hell？　What’s　death　like？　Are　you　
in　　pain？”　　You’re　　right；　　the　　living　　are　　extremely　　curious　　about　　the　　Afterlife。　

Maybe　you’ve　heard　the　story　of　the　man　who　was　so　driven　by　this　curiosity　
that　he　roamed　among　soldiers　in　battlefields。　He　sought　a　man　who’d　died　
and　　returned　　to　　life　　amid　　the　　wounded　　struggling　　for　　their　　lives　　in　　pools　　of　
blood；　a　soldier　who　could　tell　him　about　the　secrets　of　the　Otherworld。　But　
one　of　Tamerlane’s　warriors；　taking　the　seeker　for　the　enemy；　cleaved　him　in　
half　with　a　smooth　stroke　of　his　scimitar；　causing　him　to　conclude　that　in　the　
Hereafter　man　gets　split　in　two。　
Nonsense！　Quite　the　opposite；　I’d　even　say　that　souls　divided　in　life　merge　
in　the　Hereafter。　Contrary　to　the　claims　of　sinful　infidels　who’ve　fallen　under　
the　sway　of　the　Devil；　there　is　indeed　another　world；　thank　God；　and　the　proof　
is　that　I’m　speaking　to　you　from　here。　I’ve　died；　but　as　you　can　plainly　tell；　I　
haven’t　ceased　to　be。　Granted；　I　must　confess；　I　haven’t　encountered　the　rivers　
flowing　　beside　　the　　silver　　and　　gold　　kiosks　　of　　Heaven；　　the　　broad…leaved　　trees　
bearing　　plump　　fruit　　and　　the　　beautiful　　virgins　　mentioned　　in　　the　　Glorious　
Koran—though　　I　　do　　very　　well　　recall　　how　　often　　and　　enthusiastically　　I　　made　
pictures　　of　　those　　wide…eyed　　houris　　described　　in　　the　　chapter　　“That　　Which　　Is　
ing。”　　Nor　　is　　there　　a　　trace　　of　　those　　rivers　　of　　milk；　　wine；　　fresh　　water　　and　
honey　　described　　with　　such　　flourish；　　not　　in　　the　　Koran；　　but　　by　　visionary　
dreamers　like　Ibn　Arabi。　But　I　have　no　intention　of　tempting　the　faith　of　those　
who　live　rightfully　through　their　hopes　and　visions　of　the　Otherworld；　so　let　
me　　declare　　that　　all　　I’ve　　seen　　relates　　specifically　　to　　my　　own　　very　　personal　
circumstances。　　Any　　believer　　with　　even　　a　　little　　knowledge　　of　　life　　after　　death　
would　know　that　a　malcontent　in　my　state　would　be　hard…pressed　to　see　the　
rivers　of　Heaven。　
In　short；　I；　who　am　known　as　Master　Elegant　Effendi；　am　dead；　but　I　have　
not　been　buried；　and　therefore　my　soul　has　not　pletely　left　my　body。　This　
extraordinary　situation；　although　naturally　my　case　isn’t　the　first；　has　inflicted　
horrible　　suffering　　upon　　the　　immortal　　part　　of　　me。　　Though　　I　　cannot　　feel　　my　
crushed　　skull　　or　　my　　deposing　　body　　covered　　in　　wounds；　　full　　of　　broken　
bones　and　partially　submerged　in　ice…cold　water；　I　do　feel　the　deep　torment　of　
my　　soul　　struggling　　desperately　　to　　escape　　its　　mortal　　coil。　　It’s　　as　　if　　the　　whole　
world；　along　with　my　body；　were　contracting　into　a　bolus　of　anguish。　
I　can　only　pare　this　contraction　to　the　surprising　sense　of　release　I　felt　
during　the　unequaled　moment　of　my　death。　Yes；　I　instantly　understood　that　
the　　wretch　　wanted　　to　　kill　　me　　when　　he　　unexpectedly　　struck　　me　　with　　a　　stone　
and　　cracked　　my　　skull；　　but　　I　　didn’t　　believe　　he’d　　follow　　through。　　I　　suddenly　
realized　I　was　a　hopeful　man；　something　I　hadn’t　been　aware　of　while　living　
my　life　in　the　shadows　between　workshop　and　household。　I　clung　passionately　

　
to　　life　　with　　my　　nails；　　my　　fingers　　and　　my　　teeth；　　which　　I　　sank　　into　　his　　skin。　　I　
won’t　bore　you　with　the　painful　details　of　the　subsequent　blows　I　received。　
When　in　the　course　of　this　agony　I　knew　I　would　die；　an　incredible　feeling　
of　relief　filled　me。　I　felt　this　relief　during　the　moment　of　departure；　my　arrival　
to　this　side　was　soothing；　like　the　dream　of　seeing　oneself　asleep。　The　snow…　
and　mud…covered　shoes　of　my　murderer　were　the　last　things　I　noticed。　I　closed　
my　eyes　as　if　I　were　going　to　sleep；　and　I　gently　passed　over。　
My　　present　　plaint　　isn’t　　that　　my　　teeth　　have　　fallen　　like　　nuts　　into　　my　
bloody　mouth；　or　even　that　my　face　has　been　maimed　beyond　recognition；　or　
that　I’ve　been　abandoned　in　the　depths　of　a　well—it’s　that　everyone　assumes　
I’m　　still　　alive。　　My　　troubled　　soul　　is　　anguished　　that　　my　　family　　and　　intimates；　
who；　yes；　think　of　me　often；　imagine　me　engaged　in　trivial　dealings　somewhere　
in　　Istanbul；　　or　　even　　chasing　　after　　another　　woman。　　Enough！　　Find　　my　　body　
without　delay；　pray　for　me　and　have　me　buried。　Above　all；　find　my　murderer！　
For　　even　　if　　you　　bury　　me　　in　　the　　most　　magnificent　　of　　tombs；　　so　　long　　as　　that　
wretch　　remains　　free；　　I’ll　　writhe　　restlessly　　in　　my　　grave；　　waiting　　and　　infecting　
you　all　with　faithlessness。　Find　that　son…of…a…whore　murderer　and　I’ll　tell　you　
in　detail　just　what　I　see　in　the　Afterlife—but　know　this；　after　he’s　caught；　he　
must　be　tortured　by　slowly　splintering　eight　or　ten　of　his　bones；　preferably　his　
ribs；　with　a　vise　before　piercing　his　scalp　with　skewers　made　especially　for　the　
task　by　torturers　and　plucking　out　his　disgusting；　oily　hair；　strand　by　strand；　so　
he　shrieks　each　time。　
Who　　is　　this　　murderer　　who　　vexes　　me　　so？　　Why　　has　　he　　killed　　me　　in　　such　　a　
surprising　way？　Be　curious　and　mindful　of　these　matters。　You　say　the　world　is　
full　of　base　and　worthless　criminals？　Perhaps　this　one　did　it；　perhaps　that　one？　
In　　that　　case　　let　　me　　caution　　you：　　My　　death　　conceals　　an　　appalling　　conspiracy　
against　our　religion；　our　traditions　and　the　way　we　see　the　world。　Open　your　
eyes；　　discover　　why　　the　　enemies　　of　　the　　life　　in　　which　　you　　believe；　　of　　the　　life　
you’re　living；　and　of　Islam；　have　destroyed　me。　Learn　why　one　day　they　might　
do　the　same　to　you。　One　by　one；　everything　predicted　by　the　great　preacher　
Nusret　Hoja　of　Erzurum；　to　whom　I’ve　tearfully　listened；　is　ing　to　pass。　Let　
me　say　also　that　if　the　situation　into　which　we’ve　fallen　were　described　in　a　
book；　even　the　most　expert　of　miniaturists　could　never　hope　to　illustrate　it。　As　
with　　the　　Koran—God　　forbid　　I’m　　misunderstood—the　　staggering　　power　　of　
such　a　book　arises　from　the　impossibility　of　its　being　depicted。　I　doubt　you’ve　
fully　prehended　this　fact。　
Listen　　to　　me。　　When　　I　　was　　an　　apprentice；　　I　　too　　feared　　and　　thus　　ignored　
underlying　　truths　　and　　voices　　from　　beyond。　　I’d　　joke　　about　　such　　matters。　　But　
6　
　
I’ve　ended　up　in　the　depths　of　this　deplorable　well！　It　could　happen　to　you；　be　
wary。　Now；　I’ve　nothing　left　to　do　but　hope　for　my　thorough　decay；　so　they　
can　find　me　by　tracing　my　stench。　I’ve　nothing　to　do　but　hope—and　imagine　
the　torture　that　some　benevolent　man　will　inflict　upon　that　beastly　murderer　
once　he’s　been　caught。　
　　　
7　
　
I　AM　CALLED　BLACK　
　
After　　an　　absence　　of　　twelve　　years　　I　　entered　　Istanbul　　like　　a　　sleepwalker。　　“The　
earth　called　to　him；”　they　say　of　men　who　are　about　to　die；　and　in　my　case；　it　
was　　death　　that　　drew　　me　　back　　to　　the　　city　　where　　I’d　　been　　born　　and　　raised。　
When　　I　　first　　returned；　　I　　thought　　there　　was　　only　　death；　　later；　　I　　would　　also　
encounter　　love。　　Love；　　however；　　was　　a　　distant　　and　　forgotten　　thing；　　like　　my　
memories　of　having　lived　in　the　city。　It　was　in　Istanbul；　twelve　years　ago；　that　I　
fell　helplessly　in　love　with　my　young　cousin。　
Four　　years　　after　　I　　first　　left　　Istanbul；　　while　　traveling　　through　　the　　endless　
steppes；　　snow…covered　　mountains　　and　　melancholy　　cities　　of　　Persia；　　carrying　
letters　　and　　collecting　　taxes；　　I　　admitted　　to　　myself　　that　　I　　was　　slowly　　forgetting　
the　　face　　of　　the　　childhood　　love　　I’d　　left　　behind。　　With　　growing　　panic；　　I　　tried　
desperately　to　remember　her；　only　to　realize　that　despite　love；　a　face　long　not　
seen　　finally　　fades。　　During　　the　　sixth　　year　　I　　spent　　in　　the　　East；　　traveling　　or　
working　as　a　secretary　in　the　service　of　pashas；　I　knew　that　the　face　I　imagined　
was　no　longer　that　of　my　beloved。　Later；　in　the　eighth　year；　I　forgot　what　I’d　
mistakenly　　called　　to　　mind　　in　　the　　sixth；　　and　　again　　visualized　　a　　pletely　
different　countenance。　In　this　way；　by　the　twelfth　year；　when　I　returned　to　my　
city　at　the　age　of　thirty…six；　I　was　painfully　aware　that　my　beloved’s　face　had　
long　since　escaped　me。　
Many　　of　　my　　friends　　and　　relatives　　had　　died　　during　　my　　twelve…year　　exile。　　I　
visited　the　cemetery　overlooking　the　Golden　Horn　and　prayed　for　my　mother　
and　for　the　uncles　who’d　passed　away　in　my　absence。　The　earthy　smell　of　mud　
mingled　　with　　my　　memories。　　Someone　　had　　broken　　an　　earthenware　　pitcher　
beside　my　mother’s　grave。　For　whatever　reason；　gazing　at　the　broken　pieces；　I　
began　to　cry。　Was　I　crying　for　the　dead　or　because　I　was；　strangely；　still　only　at　
the　beginning　of　my　life　after　all　these　years？　Or　was　it　because　I’d　e　to　the　
end　　of　　my　　life’s　　journey？　　A　　faint　　snow　　fell。　　Entranced　　by　　the　　flakes　　blowing　
here　and　there；　I　became　so　lost　in　the　vagaries　of　my　life　that　I　didn’t　notice　
the　black　dog　staring　at　me　from　a　dark　corner　of　the　cemetery。　
My　tears　subsided。　I　wiped　my　nose。　I　saw　the　black　dog　wagging　its　tail　in　
friendship　　　as　　　I　　　left　　　the　　　cemetery。　　　Sometime　　　later；　　　I　　　settled　　　into　　　our　
neighborhood；　renting　one　of　the　houses　where　a　relative　on　my　father’s　side　
once　lived。　It　seems　I　reminded　the　landlady　of　her　son　who’d　been　killed　by　
Safavid　Persian　soldiers　at　the　front　and　so　she　agreed　to　clean　the　house　and　
cook　for　me。　
8　
　
I　set　out　on　long　and　satisfying　walks　through　the　streets　as　if　I’d　settled　not　
in　Istanbul；　but　temporarily　in　one　of　the　Arab　cities　at　the　other　end　of　the　
world。　　The　　streets　　had　　bee　　narrower；　　or　　so　　it　　seemed　　to　　me。　　In　　certain　
areas；　　on　　roads　　squeezed　　between　　houses　　leaning　　toward　　one　　another；　　I　　was　
forced　　to　　rub　　up　　against　　walls　　and　　doors　　to　　avoid　　being　　hit　　by　　laden　
packhorses。　There　were　more　wealthy　people；　or　so　it　seemed　to　me。　I　saw　an　
ornate　carriage；　a　citadel　drawn　by　proud　horses；　the　likes　of　which　couldn’t　
be　　found　　in　　Arabia　　or　　Persia。　　Near　　the　　“Burnt　　Column；”　　I　　saw　　some　
bothersome　　beggars　　dressed　　in　　rags　　huddling　　together　　as　　the　　smell　　of　　offal　
ing　from　the　chicken…sellers　market　wafted　over　them。　One　of　them　who　
was　blind　smiled　as　he　watched　the　falling　snow。　
Had　　I　　been　　told　　Istanbul　　used　　to　　be　　a　　poorer；　　smaller　　and　　happier　　city；　　I　
might　　not　　have　　believed　　it；　　but　　that’s　　what　　my　　heart　　told　　me。　　Though　　my　
beloved’s　house　was　where　it’d　always　been　among　linden　and　chestnut　trees；　
others　　were　　now　　living　　there；　　as　　I　　learned　　from　　inquiring　　at　　the　　door。　　I　
discovered　　that　　my　　beloved’s　　mother；　　my　　maternal　　aunt；　　had　　died；　　and　　that　
her　　husband；　　my　　Enishte；　　and　　his　　daughter　　had　　moved　　away。　　This　　is　　how　　I　
came　　　to　　　learn　　　that　　　father　　　and　　　daughter　　　were　　　the　　　victims　　　of　　　certain　
misfortunes；　　from　　strangers　　answering　　the　　door；　　who　　in　　such　　situations　　are　
perfectly　forthing；　without　the　least　awareness　of　how　mercilessly　they’ve　
broken　your　heart　and　destroyed　your　dreams。　I　won’t　describe　all　of　this　to　
you　　now；　　but　　allow　　me　　to　　say　　that　　as　　I　　recalled　　warm；　　verdant　　and　　sunny　
summer　days　in　that　old　garden；　I　also　noticed　icicles　the　size　of　my　little　finger　
hanging　from　the　branches　of　the　linden　tree　in　a　place　whose　misery；　snow　
and　neglect　now　evoked　nothing　but　death。　
I’d　already　learned　about　some　of　what　had　befallen　my　relatives　through　a　
letter　　my　　Enishte　　sent　　to　　me　　in　　Tabriz。　　In　　that　　letter；　　he　　invited　　me　　back　　to　
Istanbul；　　explaining　　that　　he　　was　　preparing　　a　　secret　　book　　for　　Our　　Sultan　　and　
that　he　wanted　my　help。　He’d　heard　that　for　a　period　while　in　Tabriz；　I　made　
books　for　Ottoman　pashas；　provincial　governors　and　Istanbulites。　What　I　did　
then　　was　　to　　use　　the　　money　　advanced　　by　　clients　　who’d　　placed　　manuscript　
orders　in　Istanbul　to　locate　miniaturists　and　calligraphers　who　were　frustrated　
by　　the　　wars　　and　　the　　presence　　of　　Ottoman　　soldiers；　　but　　hadn’t　　yet　　left　　for　
Kazvin　　or　　another　　Persian　　city；　　and　　it　　was