my name is red-我的名字叫红-第22部分

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And　he　has　a　dagger　with　a　ruby…studded　handle。　Are　you　the　one　who　killed　
my　father？”　
131　
　
I　nodded　indicating　neither　“yes”　nor　“no。”　“How　do　you　know　that　your　
father　is　dead？”　
“My　mother　said　so　yesterday。　He　won’t　be　returning。　She　saw　him　in　her　
dream。”　
If　presented　with　the　opportunity；　we　would　choose　to　do　in　the　name　of　a　
greater　goal　whatever　awful　thing　we’ve　already　prepared　to　do　for　the　sake　of　
our　own　miserable　gains；　for　the　lust　that　burns　within　us　or　for　the　love　that　
breaks　our　hearts；　and　so；　I　resolved　once　more　to　bee　the　father　of　these　
forsaken　children；　and；　when　I　returned　to　the　house；　I　listened　more　intently　
to　Shevket’s　grandfather　as　he　described　the　book　whose　text　and　illustrations　
I　had　to　plete。　
Let　　me　　begin　　with　　the　　illustrations　　that　　my　　Enishte　　had　　shown　　me；　　the　
horse　　for　　example。　　On　　this　　page　　there　　were　　no　　human　　figures　　and　　the　　area　
around　　the　　horse　　was　　empty；　　even　　so；　　I　　couldn’t　　say　　it　　was　　simply　　and　
exclusively　the　painting　of　a　horse。　Yes；　the　horse　was　there；　yet　it　was　apparent　
that　the　rider　had　stepped　off　to　the　side；　or　who　knows；　perhaps　he　was　on　
the　　verge　　of　　emerging　　from　　behind　　the　　bush　　drawn　　in　　the　　Kazvin　　style。　　This　
was　　immediately　　apparent　　from　　the　　saddle　　upon　　the　　horse；　　which　　bore　　the　
marks　　and　　embellishments　　of　　nobility：　　Maybe；　　a　　man　　with　　his　　sword　　at　　the　
ready　was　about　to　appear　beside　the　steed。　
It　　was　　obvious　　that　　Enishte　　missioned　　this　　horse　　from　　a　　master　
illustrator　　whom　　he’d　　secretly　　summoned　　from　　the　　workshop。　　Because　　the　
illustrator；　arriving　at　night；　could　draw　a　horse—ingrained　in　his　mind　like　a　
stencil—only　if　it　were　the　extension　of　a　story；　that’s　exactly　how　he’d　begin：　
by　rote。　As　he　was　drawing　the　horse；　which　he’d　seen　thousands　of　times　in　
scenes　of　love　and　war；　my　Enishte；　inspired　by　the　methods　of　the　Veian　
masters；　　had　　probably　　instructed　　the　　illustrator；　　for　　example；　　he　　might　　have　
said；　“Forget　about　the　rider；　draw　a　tree　there。　But　draw　it　in　the　background；　
on　a　smaller　scale。”　
The　illustrator；　who　came　at　night；　would　sit　before　his　work　desk　together　
with　　my　　Enishte；　　eagerly　　drawing　　by　　candlelight　　an　　odd；　　unconventional　
picture　　that　　didn’t　　resemble　　any　　of　　the　　usual　　scenes　　to　　which　　he　　was　
accustomed　and　had　memorized。　Of　course；　my　Enishte　paid　him　handsomely　
for　　each　　drawing；　　but　　frankly；　　this　　peculiar　　method　　of　　drawing　　also　　had　　its　
charms。　　However；　　as　　with　　my　　Enishte；　　after　　a　　while；　　the　　illustrator　　could　　no　
longer　　determine　　which　　story　　the　　illustration　　was　　intended　　to　　enhance　　and　
plete。　　What　　my　　Enishte　　expected　　of　　me　　was　　that　　I　　examine　　these　
illustrations　　made　　in　　half…Veian；　　half…Persian　　mode　　and　　write　　a　　story　
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suitable　to　acpany　them　on　the　opposite　page。　If　I　hoped　to　get　Shekure；　I　
absolutely　　had　　to　　write　　these　　stories；　　but　　all　　that　　came　　to　　mind　　were　　the　
stories　the　storyteller　told　at　the　coffeehouse。　
　
　
　　　
133　
　
I　WILL　BE　CALLED　A　MURDERER　
　
Ticking　away；　my　windup　clock　told　me　it　was　evening。　The　prayers　had　yet　to　
be　　called；　　but　　long　　before；　　I’d　　lit　　the　　candle　　resting　　beside　　my　　folding　
pleted　　drawing　　an　　opium　　addict　　from　　memory；　
having　dipped　my　reed　pen　into　black　Hasan　Pasha　ink　and　skated　it　over　well…
burnished　and　beautifully　sized　paper；　when　I　heard　that　voice　calling　me　out　
to　the　street　as　it　did　every　night。　I　resisted。　I　was　so　determined　not　to　go；　but　
to　stay　at　home　and　work；　I　even　tried　nailing　my　door　shut　for　a　time。　
This　　book　　I　　was　　hastily　　pleting　　was　　missioned　　by　　an　　Armenian　
who’d　　e　　all　　the　　way　　from　　Galata；　　knocking　　on　　my　　door　　this　　morning　
before　　anyone　　had　　risen。　　The　　man；　　an　　interpreter　　and　　guide；　　though　　he　
stuttered；　　hunted　　me　　down　　whenever　　a　　Frank　　or　　Veian　　traveler　　wanted　　a　
“book　of　costumes”　and　engaged　me　in　a　bout　of　vicious　bargaining。　Having　
agreed　　that　　morning　　upon　　a　　lesser…quality　　book　　of　　costumes　　for　　a　　price　　of　
twenty　　silver　　pieces；　　I　　proceeded　　to　　illustrate　　a　　dozen　　Istanbulites　　in　　a　　single　
sitting　　around　　the　　time　　of　　the　　evening　　prayer；　　paying　　particular　　attention　　to　
the　detail　of　their　outfits。　I　drew　a　Sheikhulislam；　a　palace　porter；　a　preacher；　a　
Janissary；　　a　　dervish；　　a　　cavalryman；　　a　　judge；　　a　　liver　　seller；　　an　　executioner—
executioners　in　the　act　of　torture　sold　quite　well—a　beggar；　a　woman　bound　
for　the　hamam；　and　an　opium　addict。　I’d　done　so　many　of　these　books　just　to　
earn　a　few　extra　silver　pieces　that　I　began　to　invent　games　for　myself　to　fight　
off　　boredom　　while　　I　　drew；　　for　　example；　　I　　forced　　myself　　to　　draw　　the　　judge　
without　lifting　my　pen　off　the　page　or　to　draw　the　beggar　with　my　eyes　closed。　
All　　brigands；　　poets　　and　　men　　of　　constant　　sorrow　　know　　that　　when　　the　
evening　prayer　is　called　the　jinns　and　demons　within　them　will　grow　agitated　
and　　rebellious；　　urging　　in　　unision：　　“Out！　　Outside！”　　This　　restless　　inner　　voice　
demands；　“Seek　the　pany　of　others；　seek　blackness；　misery　and　disgrace。”　
I’ve　　spent　　my　　time　　appeasing　　these　　jinns　　and　　demons。　　I’ve　　painted　　pictures；　
which　many　regard　as　miracles　that　have　issued　from　my　hands；　with　the　help　
of　these　evil　spirits。　But　for　seven　days　now　after　dusk；　since　I　murdered　that　
disgrace；　I’m　no　longer　able　to　control　the　jinns　and　demons　within　me。　They　
rage　with　such　violence　that　I　tell　myself　they　might　calm　down　if　I　go　out　for　
a　while。　
After　　saying　　so；　　as　　always　　without　　knowing　　how；　　I　　found　　myself　　roaming　
through　the　night。　I　walked　briskly；　advancing　through　snowy　streets；　muddy　
passages；　　icy　　slopes　　and　　deserted　　sidewalks　　as　　if　　I　　would　　never　　stop。　　As　　I　
walked；　　descending　　into　　the　　dark　　of　　night；　　into　　the　　most　　remote　　and　
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abandoned　parts　of　the　city；　I’d　ever　so　gradually　leave　my　soul　behind；　and　
walking　along　the　narrow　streets；　my　footsteps　echoing　off　the　walls　of　stone　
inns；　schools　and　mosques；　my　fears　would　subside。　
Of　their　own　accord；　my　feet　brought　me　to　the　abandoned　streets　of　this　
neighborhood　on　the　outskirts　of　the　city；　where　I　came　each　night　and　where　
even　specters　and　jinns　would　shudder　to　roam。　I　heard　tell　that　half　the　men　
in　　this　　neighborhood　　had　　perished　　in　　the　　wars　　with　　Persia　　and　　that　　the　　rest　
had　　fled；　　declaring　　it　　ill…omened；　　but　　I　　don’t　　believe　　such　　superstition。　　The　
only　tragedy　that　has　befallen　this　good　quarter　on　account　of　the　Safavid　wars　
was　the　closing　of　the　Kalenderi　dervish　house　forty　years　ago　because　it　was　
suspected　of　harboring　the　enemy。　
I　meandered　behind　the　mulberry　bushes　and　the　bay…leaf　trees；　which　had　
a　　　pleasant　　　aroma　　　even　　　in　　　the　　　coldest　　　weather；　　　and　　　with　　　my　　　usual　
fastidiousness；　　I　　straightened　　up　　the　　wall　　boards　　between　　the　　collapsed　
chimney　and　the　window　with　its　dilapidated　shutters。　I　entered　and　drew　the　
lingering　scent　of　one…hundred…year…old　incense　and　mold　deep　into　my　lungs。　
It　made　me　so　blissful　to　be　here；　I　thought　tears　would　fall　from　my　eyes。　
If　I　haven’t　already　said　so；　I’d　like　to　say　that　I　fear　nothing　but　Allah　and　
the　　punishment　　meted　　out　　in　　this　　world　　has　　no　　import　　whatsoever　　in　　my　
opinion。　What　I　fear　are　the　various　torments　that　murderers　like　myself　will　
have　to　endure　on　Judgment　Day；　as　is　clearly　described　in　the　Glorious　Koran；　
in　　the　　“Criterion”　　chapter；　　for　　example。　　In　　the　　ancient　　books；　　that　　I　　quite　
rarely　lay　hold　of；　whenever　I　see　this　punishment　in　all　its　colors　and　violence；　
recalling　the　simple；　childish；　yet　terrifying　scenes　of　Hell　illustrated　on　calfskin　
by　the　old　Arab　miniaturists；　or；　for　whatever　reason；　the　torments　of　demons　
depicted　　by　　Chinese　　and　　Mongol　　master　　artists；　　I　　can’t　　keep　　myself　　from　
drawing　　this　　analogy　　and　　heeding　　its　　logic：　　What　　does　　“The　　Night　　Journey”　
chapter　　state　　in　　its　　thirty…third　　verse？　　Is　　it　　not　　written　　that　　one　　should　　not；　
without　justification；　take　the　life　of　another　whose　murder　God　forbids？　All　
right　then：　The　miscreant　I’ve　sent　to　Hell　was　not　a　believer；　whose　murder　
God　had　forbidden；　and　besides；　I　had　excellent　justification　for　shattering　his　
skull。　
This　man　had　slandered　those　of　us　who’d　worked　on　that　book　Our　Sultan　
had　secretly　missioned。　If　I　hadn’t　silenced　him；　he　would’ve　denounced　
as　　unbelievers　　Enishte　　Effendi；　　all　　the　　miniaturists　　and　　even　　Master　　Osman；　
letting　the　rabid　followers　of　the　Hoja　of　Erzurum　have　their　way　with　them。　If　
someone　　succeeded　　in　　announcing　　that　　the　　miniaturists　　were　　mitting　
blasphemy；　　these　　followers　　of　　Ezurumi—who　　are　　looking　　for　　any　　excuse　　to　
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exercise　　their　　strength—wouldn’t　　just　　be　　satisfied　　with　　doing　　away　　with　　the　
master　　miniaturists；　　they’d　　destroy　　the　　entire　　workshop　　and　　Our　　Sultan　
would　be　helpless　to　do　anything　but　watch　without　a　peep。　
As　I　did　every　time　I　came　here；　I　cleaned　up　with　the　broom　and　some　rags　
I　kept　hidden　in　a　corner。　As　I　cleaned；　I　was　heartened　and　felt　like　a　dutiful　
servant　of　Allah　again。　So　that　He　wouldn’t　deprive　me　of　this　blessed　feeling；　I　
prayed　for　a　long　time。　The　cold；　which　was　enough　to　make　a　fox　shit　copper；　
drove　into　my　bones。　I　began　to　feel　that　sinister　ache　at　the　back　of　my　throat。　
I　stepped　outside。　
Soon　afterward；　again　in　the　same　strange　state　of　mind；　I　found　myself　in　a　
pletely　　different　　neighborhood。　　I　　don’t　　know　　what　　had　　happened；　　what　
I’d　　thought　　between　　the　　deserted　　neighborhood　　of　　the　　dervish　　house　　and　
here。　I　didn’t　know　how　I’d　arrived　on　these　roads　lined　with　cypress　trees。　
However　much　I　walked；　a　pestering　thought　wouldn’t　leave　me　be；　and　it　
ate　at　me　like　a　worm。　Maybe　if　I　tell　you　it’ll　ease　the　burden：　Call　him　a　“vile　
slanderer”　or　“poor　Elegant　Effendi”—either　way　it’s　the　same　thing—a　short　
time　　before　　the　　dearly　　departed　　gilder　　had　　left　　this　　world；　　he　　was　　making　
vehement　accusations　against　our　Enishte；　but　when　he　saw　that　I　wasn’t　that　
affected　　by　　his　　declaration　　that　　Enishte　　Effendi　　made　　use　　of　　the　　perspectival　
techniques　of　the　infidels；　that　beast　divulged　the　following：　“There’s　one　final　
picture。　In　that　picture　Enishte　desecrates　everything　we　believe　in。　What　he’s　
doing　　is　　no　　longer　　an　　insult　　to　　religion；　　it’s　　pure　　blasphemy。”　　Furthermore；　
three　　weeks　　after　　this　　accusation　　by　　that　　scoundrel；　　Enishte　　Effendi　　had　
actually　asked　me　to　illustrate　a　number　of　unrelated　things；　such　as　a　horse；　a　
coin　　and　　Death；　　in　　various　　random　　spots　　on　　a　　page　　and　　in　　shockingly　
inconsistent　　scales；　　indeed；　　it　　was　　what　　one　　would　　expect　　of　　a　　Frankish　
painting。　Enishte　always　took　the　trouble　to　cover　large　portions　of　the　ruled　
section　　of　　the　　page　　he　　wanted　　me　　to　　illustrate　　as　　well　　as　　the　　places　　ill…fated　
Elegant　Effendi　had　guilded；　as　though　he　wanted　to　conceal　something　from　
me　and　the　other　miniaturists。　
I　want　to　ask　Enishte　what　he’s　illustrating　in　this　large；　final　painting；　but　
there’s　　much　　holding　　me　　back。　　If　　I　　ask　　him；　　he’ll　　of　　course　　suspect　　that　　I　
murdered　　Elegant　　Effendi　　and　　make　　his　　suspicions　　known　　to　　all。　　But　　there’s　
something　　else　　that　　unsettles　　me　　as　　well。　　If　　I　　ask　　him；　　Enishte　　might　　declare　
that　　Elegant　　Effendi　　was　　in　　fact　　justified　　in　　his　　beliefs。　　Occasionally；　　I　　tell　
myself　I　should　ask　him；　pretending　as　if　this　suspicion　hadn’t　passed　to　me　
from　　Elegant　　Effendi；　　but　　had　　simply　　occurred　　to　　me。　　In　　the　　end；　　it’s　　no　
fort　either　way。　
136　
　
My　legs；　which　have　aly　head；　had　taken　me　of　
their　own　accord　to　Enishte　Effendi’s　street。　I　crouched　in　a　secluded　spot；　and　
for　a　long　time　observed　the　house　as　best　I　could　in　the　blackness。　I　watched　
for　a　long　time：　Nestled　among　trees　was　the　large　and　odd…looking　two…story　
house　of　a　rich　man！　I　couldn’t　tell　on　which　side　Shekure’s　room　was　located。　
As　is　the　case　in　some　of　the　pictures　made　in　Tabriz　during　the　reign　of　Shah　
Tahmasp；　I　imagined　the　house　in　cross…section—as　if　it　were　cut　in　half　with　a　
knife—and　　I　　tried　　to　　illustrate　　in　　my　　mind’s　　eye　　where　　I　　would　　find　　my　
Shekure；　behind　which　shutter。　
The　　door　　opened。　　I　　saw　　Black　　leaving　　the　　house　　in　　the　　darkness。　　Enishte　
gazed　　at　　him　　with　　affection　　from　　behind　　the　　courtyard　　gate　　for　　a　　moment　
before　closing　it。　
Even　my　mind；　which　had　given　itself　over　to　idiotic　fantasies；　quickly；　and　
painfully；　drew　three　conclusions　based　on　what　I　had　seen：　
One：　　Since　　Black　　was　　cheaper　　and　　less　　dangerous；　　Enishte　　Effendi　　would　
have　him　plete　our　book。　
Two：　The　beautiful　Shekure　would　marry　Black。　
Three：　What　the　unfortunate　Elegant　Effendi　had　said　was　true；　and　so；　I’d　
killed　him　for　naught。　
In　situations　such　as　this；　as　soon　as　our　merciless　intellects　draw　the　bitter　
conclusion　that　our　hearts　refuse；　the　entire　body　rebels　against　the　mind。　At　
first；　　half　　my　　mind　　violently　　opposed　　the　　third　　conclusion；　　which　　indicated　
that　　I　　was　　nothing　　but　　the　　vilest　　of　　murderers。　　My　　legs；　　once　　again；　　acting　
quicker　and　more　rationally　than　my　head；　had　already　put　me　in　pursuit　of　
Black　Effendi。　
We’d　　passed　　down　　a　　few　　side　　streets　　when　　I　　thought　　how　　very　　easy　　it　
would　be　to　murder　him；　so　contentedly　and　self…assuredly　walking　before　me；　
and　how　such　a　crime　would　save　me　from　having　to　confront　the　first　two　
vexing　　conclusions　　established　　by　　my　　mind。　　Furthermore；　　I　　wouldn’t　　have　
cracked　Elegant　Effendi’s　skull　for　no　reason　at　all。　Now；　if　I　run　ahead　eight　or　
ten　paces；　catch　up　to　Black　and　land　a　blow　onto　his　head　with　all　my　might；　
everything　　will　　go　　on　　as　　usual。　　Enishte　　Effendi　　will　　invite　　me　　to　　finish　　our　
book。　　But　　meanwhile　　my　　more　　honest　　（what　　was　　honesty　　if　　not　　fear？）　　and　
prudent　side　continued　to　tell　me　that　the　monster　I’d　murdered　and　tossed　
into　a　well　was　truly　a　slanderer。　And　if　this　were　the　case；　I　hadn’t　killed　him　
for　naught；　and　Enishte；　who　no　longer　had　anything　to　hide　with　respect　to　
the　book　he　was　making；　would　most　certainly　invite　me　back　to　his　home。　
137　
　
As　　I　　watched　　Black　　walking　　before　　me；　　however；　　I　　knew　　with　　utmost　
certainty　that　none　of　this　would　happen。　It　was　all　illusion。　Black　Effendi　was　
more　real　than　I。　It　happens　to　us　all：　In　reaction　to　being　overly　logical　we’ll　
feed　fantasies　for　weeks　and　years　on　end；　and　one　day　we’ll　see　something；　a　
face；　an　outfit；　a　happy　person；　and　suddenly　realize　that　our　dreams　will　never　
e　　true；　　thus；　　we　　e　　to　　understand　　that　　a　　particular　　maiden　　won’t　　be　
permitted　to　marry　us　or　that　we’ll　never　reach　such…and…such　a　station　in　life。　
I　　was　　watching　　the　　rise　　and　　fall　　of　　Black’s　　shoulders；　　his　　head　　and